邮筒
文/林挽清
夜里，我出来寻奶奶。
田垄里的蚊虫滋滋哑哑，稻麦还在摇晃。
田沟里的水，潺潺的流着。近村的绿树，都笼在湿烟里。弓儿似的新月，挂在树梢。
望见了绿色的邮筒，早被风吹雨打得生了锈，可就如同奶奶的港湾，还是在夜色中挺立着，让奶奶依靠着。
“奶奶。”我坐在奶奶旁边，温声道，“回家吧，已经很晚了。”
“你爷爷还没给我寄信呢。”奶奶忽然小声嘟囔了一句，似有着小姑娘一般的情愫，也有着不可言说的执拗。
而那又老又旧的邮筒早就没人寄信了，现在互联网这么灵通，寄信是一件多麻烦的事情呀。
奶奶没有生病之前，她讲过的。
他们少年时，寄一封信要等好长好长的时间，奶奶在乡野里等着信，在清风中...
文/林挽清
夜里，我出来寻奶奶。
田垄里的蚊虫滋滋哑哑，稻麦还在摇晃。
田沟里的水，潺潺的流着。近村的绿树，都笼在湿烟里。弓儿似的新月，挂在树梢。
望见了绿色的邮筒，早被风吹雨打得生了锈，可就如同奶奶的港湾，还是在夜色中挺立着，让奶奶依靠着。
“奶奶。”我坐在奶奶旁边，温声道，“回家吧，已经很晚了。”
“你爷爷还没给我寄信呢。”奶奶忽然小声嘟囔了一句，似有着小姑娘一般的情愫，也有着不可言说的执拗。
而那又老又旧的邮筒早就没人寄信了，现在互联网这么灵通，寄信是一件多麻烦的事情呀。
奶奶没有生病之前，她讲过的。
他们少年时，寄一封信要等好长好长的时间，奶奶在乡野里等着信，在清风中等着信，在夜色里等着信，从黎明到日落，奶奶在思念里盼着信。
“那年，我也曾是少年呀。”奶奶的眼睛那样炽热，仿佛装满了雄雄的火。
他们隔着青山寄信，山路上的脚印是他们抒发的情思。
谁不曾爱一个人，谁又不曾是少年。
“今天他把风寄过来了？”没有等到信的奶奶，失落地回家了。
田沟里的水，潺潺的流着。
绿色的邮筒像温暖的萤火，消失在了模糊的泪光里。
奶奶不是在等信，她是在等爷爷。
