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怎么回事我突然爱上里苏特，我要为他单独写一篇冗长的情书！（然后在喝高了的状态下乱写一气）我声明，以下的任何语句都和清醒的我无关，别太在意。给我评论吧！！

Summary：不要信任生活，而要信任爱情。至于你的爱人，那要看你自己。

*

当摇滚乐响起，爱情就会滋生。城市如同沙漠，渴望永不到来的雨季。你坐在床前灯的昏暗黄色柔光前，花生皮摊了一桌，有些滑到地上，要等别人打扫。可你想不了那么多，只猛地抓起一把沾着盐粒的花生，用手掌和五指搓下皮，再全填进嘴里去。干枯的淡红色花瓣碎开撒在你的酒杯旁，苍白的种子被蓝色灯光催眠，威力堪比某些棕色小药片。说起来为什么这种店里会洋酒配花生？你又给自己倒了半杯威士忌加可乐，望着角落里人群摇摆的中心发愣。方才揉搓花生的动作让你手上的伤口更痛，却不能让你低下头再看它一眼。嘘！你对自己的手喊道。安静点，列位，我有要紧事做。

要紧吗？其实也不要紧。姑娘们都太会打扮自己了，那些金银耳环折射着舞台灯光，把整个酒吧都照得比白天都亮。白天这里反而黑咕隆咚，连店长都见不到。而你会在那个死气沉沉的时间点到访，坐在空荡的吧台旁，望着没有霓虹顶灯修饰的各类酒瓶发呆。周五的街道人来人往还算热闹，酒吧的玻璃门隔开两个世界，外面夏日的火热太阳炙烤落在青天下的每一张脸，里面冷气逼得你缩成团。冰箱里的香槟倒是可以偷偷倒来喝一口，这是某种特权，一些填满过长等待时间的选择。但一般不等到你拿出那瓶开过的酒，里苏特就会到。他需要提前一点来舞台，布置座椅或者准备乐曲，两年里风雨无阻从不改变。对了，甚至忘了说，你是在等里苏特。这不要紧。

等吧。杯里的威士忌又见底，你抓起瓶子用力摇晃，就为听酒水撞击玻璃的声音，以为那能让自己清醒。没有烟，今天你来晚了，他没能来得及把自己的外套交给你：衬里的某处藏着一根没抽完的万宝路，那是你骗来的战利品，每次都只能抽一小口，就被呛到咳成一只老公鸡。忘记是谁给你推荐电子烟，你没在意。那电子烟还真不错，尼古丁少，焦油量小，还有口味可以选择。你喜欢葡萄味，因为包装是透着紫的黑，很配里苏特。点击收藏，加入购物车，锁屏。它就在那里，页面的最上方，梦想清单的首位。一个勾一串数字，你就能拥有它。今天就买！——开玩笑的。

有段时间你总在电影院里睡觉。订三张夜场票，从凌晨一点放到早上七八点，无论主题和结局，只要是长片就行。学校附近那家电影院最合你心意，无论何种情况都会正常排片，空荡的影厅只剩声音图像也不要紧。赴场的人也不少，一张座位表上零零散散几个红勾，是各有隐情的人类无言相伴。有的和你一样，企图在噪音中获得些许平静，有的和你不一样，单纯认为夜晚不能浪费。还有些带着情人来，趁没人注意亲热一番，做幽会时该做的事。也许他们对你只会朝着电影屏幕大打呼噜嗤之以鼻，你可管不了那么多。至少你不会邀请里苏特，他不是你的情儿，更没义务帮你处理这些人生问题。失眠是自己的麻烦，他有十二点到七点的健康作息，不必浪费他的时间。里苏特不像你，他早就知道自己在面对什么，且做好了准备去面对所有争锋。你站在战场边上，一脸迷茫地看狼烟四起，竟然没什么感慨：原来我要去的是这种地方？老在日记里写下什么，我需要的是另一种苦难，等新的枷锁摆到自己面前，却不愿再踏入陷阱。加入我吧！他朝你伸出橄榄枝。你望着他深陷的面颊和布满皱纹的皮鞋，心中默默后退了一大步。瞧瞧，你只是个衣冠楚楚的骗子。我醒了吗？

说回电影院。睡六个小时完全可以，不需要多余的时间，浪费人生在无谓的梦境和记忆中，毫无意义。你选择电影院做睡床，只因为那些对话和音效能带你进入梦境。什么样的梦都行，开着雪福来奔驰在无垠的公路边，一头跃入太平洋，见到太阳撞月亮，海浪吞下安眠药。不，只是梦，梦中最狠的还是他，给你一把吉他和一首歌，留你在西部片火烧的夕阳下死亡，这是里苏特。他不是你的情儿，他有自己的日子，且比你幸福百倍。看看你的书和考试卷子，他的苦难比ABCD更复杂，你个未曾经世的雏鸟，你懂得什么？被欺骗，被孤立，被贩卖，被嘲笑。里苏特拿起玻璃杯自嘲地扯扯嘴角。不，甜心，别踏进沼泽，你永远也逃不掉。然后他抓起一把花生唱：姑娘，别忘记你的珠宝，当你踏过水面来到我心房。

歌什么时候结束的？你侧脸紧贴着吧台的大理石桌面，冷气被你尽数吸走，却仍盖不住你心中的茫茫之火。有什么在你的喉间眼角跳动，威力不足，却让你胆战心惊。这不公平！整座城市都死了，只有这里活着。他的皮鞋也许不该这么响，你听见他站在你身后，低声吩咐店长撤掉放在你面前的瓶瓶罐罐，又换上一杯柠檬水。紫色的玻璃桶轻晃两下，水龙头和刀银光闪烁，吊顶灯太低，像是被压在柜台下。你抬起头前后左右晃动，试图看清来人的长相。他修长的身影被你摇摆的视线拉长揉短，扯宽压窄，竟然没了人样。但你知道他是谁，他是刚才你盯着不放的男人，他是里苏特。可不是你么，里苏特。你对他模糊的双眼说。

然后你哭了。

他看不起你，你的猜测不无道理。也许在他眼中，甚至没有也许，你就是平淡的普通人，过着一点高级悲伤的生活，吃着面包黄油，感叹一句没有上好的烤牛肉。看看你自己！他的右手拂过琴弦，指尖上带有僵硬的旋律。你们愁着未来，而他连明天的晚饭都没处找。多么罪恶！你肆意伸出手，期待他叫你上台陪他们唱一曲。那是你第一次来这酒吧，第一次看他的烟熏妆。摇滚有什么不好？你在众多的熟悉面孔中因生分而博得一丝好奇，就被随便抓到台前。麦克风比镭射灯扎眼，你颤抖着唱完一曲，竟然觉得不错，恨不得多来两首。安可！哪来的天作之合，你眯着眼看舞台灯光下那些姑娘的眼神，这也许是不幸。节奏越来越快，点子踏着你的心跳，摇滚和夜晚堪比催情剂。等场子结束，你靠在后台箱子上假寐，被里苏特一句招呼吓得失魂。他扯着你问你的名字，爱好，住处，职业，恨不得来个人口普查，激动得黑眼睛里发红光。而你抱歉地告诉他不能做他的女主唱，因为你有自己的生活——呸！现在想起这句话你就想吐。自己的生活？你什么也没有，除了一张时间表，和堆满桌面的各种法律书。别骗自己了，你望着每个周五下午他的手指关节思考。苦难和昨天不同，却仍是苦难，而你还是他眼中那个有所保留的女孩。不，不能这样。

不能哭，至少不能流眼泪。这五年里你以为自己的泪早就流个干净，哪想到还有一些备给你的爱人。不，他不是你的爱人。里苏特抱着吉他，柜台上一杯香槟，你倒给他的。烟灰缸里一支万宝路，你点给他的。我还以为你会喜欢这样放纵的生活。他随意拨弄琴弦，把你困在他的眉间。别为我感叹春秋！你恨不得吻他，让他融化，却不敢动手。好个不知天高地厚的傻孩子，他为了生活动自己血肉，你只为了未来迷茫掉一点鳄鱼泪。自欺欺人！你问他什么是梦。他扯扯嘴角，不愿意谈这些问题。谁愿意呢？你只是个早就被规训软化的姑娘，连点烦恼都是被磨钝的。苦难只是另一种轻微的折磨，终究没有跳出富裕的物质生活。我读过那么多书，却还是不能掌控自己的人生。你盯着杯子里逐渐融化的冰块，它们个个中空。那你过的有点垃圾。他说，带着犀利的目光颜色。

你有点垃圾。他说，可不是一句名言，泪一滴滴滚下来。还有谁能看清我在经历什么，除了你！于是你笑，有戏谑与自虐的味道。疼痛传至大脑。别自欺欺人！他叫到，而你开始哭泣，在那个没有尽头的梦里。摇滚，节奏啊！我们什么都没有，除了一点对明天的期待。也许我也没有未来，你也没有晚饭。就这瓶香槟吧，让它做最后的眼泪，象征我们的死亡。没有未来就是死亡，而今夜我们一起去死，或者永远生活在天堂。总之，你必须选择，我们必须选择。就在今晚，在光芒四射的舞台灯光下，我需要一个吻。你朝舞台无声呼唤，他暼你一眼，情绪被尖叫淹没。来吧，我的情儿，我的爱人。他的皮鞋踩在云端，你的爱人。“还好吗？”他问你。呻吟裹着污浊空气，泪水淋湿干枯的玫瑰花瓣，他的手是救生船。

然后你呼唤：带我走，带我走！

灯光一瞬间聚拢吧台边，现在是你可怜兮兮地向爱情求饶了。别做表演，可麻木的泪都是真心。有什么好后悔？浑身的血凝固在脑袋里，酒精拴住四肢，至少不再做生活的木偶。哭，先哭，把水从眼眶里挤出去，腾点位置，你才能呼吸。带我逃跑吧，里苏特，我决定了！头太重，你弯下腰，把脸埋进手心里。香烟的焦灼气味缠着你，吊顶灯飘出金线，交响乐窃窃私语。我们逃啊，里苏特！他的大手拍在你肩胛骨上，醉了的肌肉说不清力道，只知道被他触碰的地方长出了翅膀。里苏特，里苏特！你伸手够住他的脖颈，羽毛参差不齐的双翼带你离开高脚凳。还有谁能带我离开这里，除了你？“好，我们逃。”他在你的耳边呢喃，心跳像沙漠的雨季，也许属于天堂。你缩在他的肩膀上，那里有一把吉他，有一个你。要我吧，带我逃！他的车也长出翅膀，霓虹灯钩出索道，轮渡为你们鸣笛喝彩。我们无处可去，我们无家可归，吉他躺在后座上，和他的琴谱笔记本旧牛仔外套堆在一起。他的眼睛在黄灯闪烁中变换颜色，有时是制服的蓝，有时是证书的红。谎言！这不是生活，这是阿拉伯数字凑成的简陋程序，这是牢笼，别让我和那些人一样溺死在这潭死水里。不能再等了！他的手，他的喉结，座椅旁半开的安全带，床上堆叠的脏衣服。快，拥有我吧，我的爱人，我要和你一起离开。中指上的伤口骤然疼痛，战栗直冲太阳穴。痛觉如同黑夜中一道闪电，劈开蔓延四处覆盖孤岛的岩浆，红火中露出白光。那是爱情，你这样觉得。苦难必然不同，至少让我尝尝新的，在和你的爱情里。我乐意。

现在，我再唱一曲。

*

早晨九点的老城区太阳还没升起，被层层叠叠的建筑挡住，新鲜光芒苟延残喘，扑进满是霉味的阁楼里。你举起软绵绵的胳膊，想看看自己的手是不是还在，毕竟你感觉不到它。当然，手不会凭空消失，里苏特又不是什么杀人魔，最多算个狼犬，瞧瞧你手腕上那一圈牙印。酒精仍残存在肢体各处，你试着轻轻晃动胳膊，反倒差点跳起舞来。中指上的伤口结出橙色的疤，像是指腹间镶嵌一块宝石，愈合是它的名字。视线滑进指缝，隔着布满油污的滑动门，他苍白的肌肤被染成灰色。阵阵牛奶香气飘来，与你口中反胃酒气相撞，恶心泛到脑袋里。随便伸腿，脚趾够到一件陌生的女士粉吊带，也许属于某个曾睡在这张床上的姑娘，或者是他的某个变装派对戏服。哦，甜心。

“醒了？”他听见动静回头，暼你一眼，注意力又迅速回到锅里。“我煎了蛋，还有牛奶，隔夜的面包也可以吃。你能起来吗？”

能吗？你问自己。被单上的褶皱起伏不定，枕头闻起来有股奇怪的奶油巧克力味。一只夹克衫的袖子横在你头顶，想不起来是不是昨天他穿的那件。你的衣服也许在床下，和灰尘头发搅在一起，也许还混着吃剩的奶酪碎屑。这栋楼的下水肯定有问题，墙上的油漆已经被泡坏了，从房顶向下肿胀发灰，甚至剥离，露出斑驳的水泥面。吊顶灯的外罩黄中透着几点焦黑，其中藏着一点模糊的线条斑点，可能有昆虫从没纱窗的窗户里闯进来，在这里送了命。几张花花绿绿的海报盖在墙壁裂缝上，写着不同乐队的大名，刺眼颜色使整个空间凹凸不平。吉他呢？琴谱呢？应该都在他的车里，平时用于工作或者和谁鬼混的后座上。反正床头那张桌子上只有几张脏兮兮的纸片，还有不知道几天前的外卖盒与啤酒瓶。瓶身上隐约写着“刺激”二字。哦，甜心。

“我能起来。”房间跟冰箱一样，你撑直胳膊，把上身甩进寒冷的空气里，低温激得腰上的酸痛更甚。昨晚的花样太多，尝鲜自然快乐，事后的早晨就有些难过。下身倒是干净的，你纵情欢乐后倒头就睡，剩下他一人收拾残局。这就解释了床脚的那些卫生纸团，而你尽力不去看它们，好回避自己心里那些杂乱的问题。等盘子落在桌上发出清脆声音，你刚把自己套进一件他的还算干净的卫衣里。塑料凳在地板上划出一阵刺耳噪音，你坐在他对面，盯着面包片上乳白中金黄还吱吱作响的半熟煎蛋看，牛奶冒着蒸腾的水汽。

“吃吃看吧。”他抓起叉子，猛地戳破晶莹的蛋黄，汁液淌过蛋白的焦边，钻进面包松散的孔洞里，流过棕黄的面包边，白盘子上多了一道浓稠的黄线。叉子尖还在蛋黄里乱搅，你抬起头看他略带纠结的眉头。“这是我第一次给别人做早饭。”他嘟哝道。

好吧，甜心。你抓起面包咬了一口。煎蛋太咸，但还不错。挺好。

（完）

（有人能看懂就谢天谢地了）