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Wearing & Tearing | Chpt. 7 | 01
Wearing and Tearing
流光逝水
By: gaelicspirit
译: Nil Azrael
译注：文中的人名、歌名、歌词基本上都会保留英文。大的地名如州，有约定俗成的中文译名的话就会用中文。题头图自制。
Chapter 7 [01]
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家是一个名号，一个强大的字眼。
比最强的咒语中，所有魔法师的吟唱或神灵的应答，都更加强大。
--查尔斯•狄更斯
【译注：引自狄更斯的小说Martin Chuzzlewit】
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浮上意识的表面才一会儿，Dean就深刻地意识到，疼痛已决定要跟他常相厮守了。
为了要离开那个房间，那个讨厌的、小小的、白色的房间，他奋斗得那么努力。要突破那里回到他所知的现实——因为那些嘈杂声响，因为那拍击着他的狂热能量，因为那些触碰着他的手，检查、维系着他脆弱的生命线而让他体认到的现实——不亚于从一场战役中幸存下来。唯一能阻止他堕回那个耐心窥伺着的白色深渊的，只是那只抓住了他的手。
他父亲的手。
人们围着他说话时，他有那么几分钟是彻底清醒的，意识如此明晰，几乎将空气都变得水晶般通透。但仍然，他梦境的残影，蓬松乱发遮蔽着纯真双眼的Sam，犹如一张等身大的褪色照片，叠印在万物之上，忽而清晰，忽而朦胧，让Dean不得不阖上眼帘，转开头去。
“休息吧，儿子，”John说，“趁着还能休息的时候。”
Dean感觉得到John的手按着自己，带着沉沉的担忧和安慰，他本能地翻过自己的手掌紧紧地抓着了父亲。他不打算放手。他坚信一放手自己就会坠落。
“放松点，Dean。”
肌肉记忆让他的身体自动回应了这轻柔的命令。他的双肩卸下了一直以来他毫不自知的紧张，但一旦放松下来，那种过于熟悉的灼热就开始从他的腹部延烧到了四肢，随着心跳抽痛得无法忽略。
“他们都走了？”Dean问道，沮丧地发现双唇沉重得吐字不清，听起来就像是三瓣嘴似的。
“是啊，都走了，”John回答，“觉得能睡会儿不？”
Dean缓缓地，小心地摇了摇头。他能听到发梢掠过枕头发出的沙沙声，但这个否定的动作却报复性地将无声的回响从颅底沿着脊柱直传到右腿。他努力咽下呻吟，却痛苦地意识到自己的脆弱早就在他父亲眼前一览无遗。
“在疼吗？”
“嗯，”Dean小声说，有点儿惊讶于疼痛之重，“我的……腿，”他结巴着说。还有他胸肋间插着的刀子是什么玩意儿？“什么东西在捅……我侧肋。”
“没东西在捅你，Dean。”John告诉他。
Dean听到他父亲在移动，他知道John坐着的那把轮椅正发出嘎吱嘎吱的转动声。John那只坚实的手，经年握枪的部位早结成了老茧，正轻拍着他抽离开去。Dean想要把他拉回来，但肋骨上那把刀忽然狠狠一拧。
“别紧张，”John说着，“只是去叫护士。”
他都不知道自己又发出了一声呻吟，不过他的苦痛在他明察秋毫的父亲看来显然是再清楚不过了。
“我这是怎么搞的？”
“地板烧穿了，你掉了下去。”John回答。
忽如其来地，就像被铐在那根该死的柱子上时一样，烈火带着轰鸣向他逆袭而来。那几乎就在他的体内。晕头转向的茫然之中，他记起了坠楼的感觉。他也记起了落地，陷入浓烟与烈焰以及虚无时的猛烈撞击烧蚀了全身。
“我……烧着了？”Dean问道，声音都被哽住了。他费尽全力把眼睛撑开了一条缝，勉强能看到他父亲被回忆绷紧的脸。
“你的腿，”John说，“不是太糟，不过……”
像是呼应着John的话，他的腿抽痛起来。抽痛都不是个精确的词。那是一种永远在攀高而从来不回落的疼痛，无从解脱，恒久不息，如延绵的高音，或尖利的指甲正划过足球场那么大的黑板。
他的双眼颤抖着阖了起来，对他负担过重的大脑来说视觉都是太大的压力。
而John的手又抓住他了。John的声音就在他耳边。那些话语并无意义，Dean在那声音里分不出头尾音节，只是低沉的节奏，向他保证他不用孤单地承受这痛苦，告诉他他的身边另有人在。
他觉得一道清凉灌注进手臂，忽然之间又能自如呼吸了。体内的烈火蒸发而去，让他牙关咬碎的剧痛如飘坠的秋叶般不翼而飞。他想要感谢终于将那柄刀子从他侧肋拔了出去的人——没那玩意儿在呼吸可是顺畅太多了——但他好像找不到自己的嘴了。
Dean知道自己并没真正睡着。首先，他能听到声音；再者，他没看见那间倒霉屋子。自从来到Brinnon镇，他就没有哪天晚上是没去光顾那间白色房间的。而现在，他只是漂浮在灰色的薄雾中，轻如虚无，伤痛不再。
他可能会喜欢上这种状态的。
词句只是些在他周围飘渺游荡的声音，就像是在听一台收讯不良的短波收音机。话语会突然非常清晰——没有上下文因而没有意义——然后又再一次远去。过了一会儿，人声似乎多了起来，大多数都是陌生的，唯有一道声音卓尔不群，恒定常在。
他父亲的声音。
这声音保护了他正安然躲避其中的灰色的避风港，让他意识到了之前睁开眼睛的意义。John留下来了。Dean记忆中的第一次，John没有离开他去为善而战，而是留在了他身边，为他而战，鼓励着他，把他从那个空白虚无的房间里拉了出来。
他是怎么做到的？大火毁灭了Brooke Marcus的怨灵吗？John在医院里举行了什么仪式吗？是什么拯救了他呢？
“为什么我还在这儿？”他寻思着，并没意识到将之说出了声，直到他发现细微的气流擦过双唇，舌尖抵到了齿根。
他笨拙地举起一只手，触碰着自己干裂嘴唇的手指几乎如槁木一般，不过他总算是找回了他的嘴。
“Dean？”John的声音半是惊讶，半是开心，多少还有点儿忧虑。
Dean摩挲着下巴上的胡茬，眨着眼想看清这个过于明亮的世界。房里有好几个人，但他一张脸都没法儿看清楚。他的手指摸索着颧骨，揉去眼中的酸涩，碰到伤口时忍不住微微一缩。
好像有什么棉质的东西擦到了脸颊，吸引了他的注意力，他举起那只手，困惑地瞪着手腕上缠着的绷带。
“他们把她铐起来了。她的手腕鲜血淋漓的，就像她被绑起来过。她一定是挣扎着想要逃出来。”
“狗娘养的。”他喃喃自语，记忆飞快地攀回了意识表面。他举起另一条胳膊，输液管的针头埋在肘弯里，那个手腕也一样包扎了起来。“那混蛋把我给铐死在那儿了。”他说着，灼热的眼睛将模糊的视线从他的手臂转到父亲脸庞上。
John正从轮椅里向前倾着身子，小臂支在扶手上，专心地凝视着Dean。
“她弄死他了，”Dean艰难地咽了口气，问道，“是不是？”
John点点头：“没错，孩子，”他说，“她弄死他了。”
Dean看到他向病床另一边的某人点了点头。一会儿，一支吸管就塞到了他唇边，他感激地抓住吸管满满吸了一口，咽下去时感觉清凉流布全身。
“你还好吧？”John问道。
“觉得还行。”Dean回答，又喝了口水。
“给你打止痛药之后你飞快地就睡着了。”John告诉他。
“我没睡着。”Dean说着舔了舔唇，让脑袋跌回枕头上。睡着就意味着做梦，做梦就意味着会看见Sam而又不真正遇见他。
他看着John咧嘴笑起来，仿佛在迁就他：“你睡过去有差不多三个钟头啦，Dean。”他说。
“我听到你们在说话。”Dean看看周围，终于能认出房里的一些面孔来了。
Gus和Chester靠在后墙上，身边有另一个人——一个极其高大壮实的原住民，看起来一眨眼就能把Dean连皮带骨给拆了。Dean的病床边，一位漂亮的黑人女性身边是一个穿着警长制服的男子。而房里另一张病床上，坐着Kwaiya。
“可能你是在做梦。”黑人女性温和地暗示。
“不是的。”Dean摇摇头，摸到病床控制器，把床头升起来，让自己可以轻松一点看到大家。他怒视了一眼那女子，在她同情的目光中觉得失去了平衡与协调。
John清了清嗓子，Dean马上顺着他的声音看过去。他认出了John脸上的表情，就是多年来他们不得不规避社会福利机构或向校长解释缺席原因时的那种表情。别开口，让我来应付。
“Dean，”John说道，“这位是Rice医生，她是，呃……是她在医治你。医治我们。”
多少缓和了一点情绪，Dean跟Rice医生扬了扬下巴算是打招呼：“谢了，大夫。”他不情不愿地说，不太明白她朝John飞快地丢了那么微微一笑算几个意思。
他看向房间另一头的Gus，注意到他敞开的衬衫下胸部包扎着的干净的白色绷带，以及他和Chester两人都沾得一手一脸的煤灰烟尘。
“你刚是什么意思？”John正在问他。
朝他父亲眨着眼，被房间里这么多双眼睛盯着，Dean不由得困惑地拧起了眉头。
“你刚才问为什么你还在这儿，”John说明，“你是指还在医院？”John的语气里那种你是在说胡话吧 的调子让Dean立刻打起了精神，微微挺了挺胸膛，这个动作让他意识到了侧肋的刺痛。
“那场火——”他飞快地瞥了眼房里其他人，又看回John。他失去了时间概念，这期间显然发生了太多事，他不能作出任何假设，“是不是搞定了……就是……那玩意儿？”
他的视野一角捕捉到Gus疲惫地抹了抹脸，他等着John来回答。
“不完全是，”John叹了口气，靠回轮椅背上。Dean已经很久没见过他父亲如此地……疲倦 了。就好像刚过去的那几个小时对John来说特别漫长，担忧和沮丧以某种Dean还不能理解的方式让他老去了。“那场大火，你还记得些什么，Dean？”
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